Gametech

16. P.U.L.P. UNPLUGGED

2009-12-11T04:35:00.007Z

La gran compuerta se abre trabajosamente. La tiniebla traga gran parte del salón, donde la Entelequia 1 permanece saliente del gran muro de más de veinte metros. Es como de esos viejos armatostes que calculaban trayectorias de misiles en la vieja guerra fría; pero ésta es poderosa, inteligente y veloz. En el techo del formidable laboratorio, un hueco enorme, como si una nave se hubiera estrellado. La abertura es la misma en el siguiente techo, multiplicada, como si un pequeño cohete hubiera despegado de forma vertical desde el sótano de un edificio de apartamentos. Bacon se percata que ha huido, que el Dispositivo que alimentaba la base de datos de P.U.L.P. se ha despertado de un letargo desconocido.

El viejo científico, angustiado, envuelto en aquella túnica carcomida de templario, se acerca de inmediato a auxiliar a la P.U.L.P., su primer molde, nacida de las figuraciones aritméticas y virtuales de la Entelequia 1. Yace, como un maniquí, como un juguete abandonado, inmóvil y grisáceo.

—¡ P.U.L.P., P.U.L.P.!, ¿qué ha sucedido aquí? ¿pero qué te ha pasado? —exclama el viejo científico, como si pudiera obtener respuesta de un tostador.

—La Entidad encontrada en los códigos del Dypilon ha huido. Según los datos obtenidos, el Dispositivo se alimentó de la energía cuántica de la P.U.L.P. No sólo eso, pues también hurtó la base de datos de la P.U.L.P. y por tanto sus mismos comandos —le informa la Entelequia 1, con voz robótica.

—¿Cuánto tardará en cargarse la P.U.L.P., Entelequia 1?

—Algunas terminales han sufrido daño por el ataque del Dispositivo, así que podré cargar a la P.U.L.P. en un tiempo largo, asumiendo que junto a ello tendré que cargar de nuevo su base de datos.

Bacon medita sobre sus opciones. No le queda más que esperar para poder detener a la máquina enloquecida. Sabía que la P.U.L.P. podía hacer el trabajo de contenerla. Aunque consideró la posibilidad de acudir a su huésped, antes de que su hermosa ciudadela sufriera más daños. Piensa en arremeter con todas sus tropas, pero eso causaría bastantes bajas e indudablemente una destrucción masiva si actúa de forma deliberada.

—Entelequia 1 —gritó Bacon—, no sólo hagas eso, nutre de los datos necesarios a la P.U.L.P. para que encuentre, atrape y desactive al Dispositivo fugado… además, haz de inocularle en su sistema bio primario las muestra de sangre extraídas de la prisionera… eso quiere decir, que deberás activar su corazón biomecánico.

—Pero Maestro, eso es muy arriesgado, no sabemos cómo podría reaccionar la P.U.L.P. ante tal experimento. Me tomo la molestia de recodarle que aún no hemos probado la sustancia sanguínea con el molde. En todo caso, pido permiso para realizar los ajustes necesarios y no ser responsable de las fallas.

Bacon medita en la oscuridad de su consciencia la decisión final.

—Tienes permiso de proceder, Entelequia 1… por lo pronto, retira los seguros de las compuertas de las mazmorras, iré por nuestro huésped.

—Sí, amo.

La máquina central conecta unos cables que parecen tentáculos en la cabeza del monstruoso molde llamado P.U.L.P. Era una pieza sólida de la ingeniería robótica de punta, con un sistema biomecánico debajo de la coraza de metal gris. Constituía un émulo del interior del cuerpo humano. Nervios y arterias vacías, pero que serían llenadas con sangre humana para activar la doble potencia del robot más tétrico creado por Bacon. La información fluía, bites, megas, gigas e hipergigas.

Bacon abandona la sala y se dirige a una salida que conecta directamente con la mazmorra de los prisioneros. Sigue un túnel inclinado hacia el subsuelo que desciende en espiral, aunque el caminante apenas percibe en su andar la forma de aquella desembocadura. Mientras los archivos que se cargan en los sistemas de la P.U.L.P. hacen que un zumbido frágil llenos de la soledad

15. El discípulo

2008-05-17T19:22:00.002Z

Roger Bacon reprende intelectualmente a su discípulo. Mira aquellos ojos azules enardecidos por una rabia contenida, pero lo suficientemente serenos como para entablar un diálogo que, quizás, los terminará separando de por vida.

—Isaac, sé que tu estudio es riguroso, pero no desvíes de tu meta. La alquimia y la cábala son dos aspectos que debes desechar por el momento. Éstas se logran después de satisfacer tus impulsos racionales.

—Pero maestro… —dice el niño— no es justo que me impida estudiar las ciencias de los gólems… yo quiero hacer que el lodo cobre vida…

Bacon hace un sonido de silencio entreabriendo los labios, a la vez que se lleva el dedo índice a la boca.

—¡Isaac! Esto es intolerable, ¿para qué buscas crear un gólem? ¿te crees Dios?

El niño prodigio observa con un ceño oscurecido a su venerado maestro. Sus ojos, inmensos y preclaros, tan calmados cuando se concentra en las mediciones planetarias, ahora parecen poseídos por una fuerza descomunal, misteriosa y casi diabólica.

—Yo creo en un alma, hijo —aclara Bacon, para liberar la tensión de la escena—, en un espíritu que insufla el hálito… pero mis ambiciones no son mundanas, como la idea de crear gólems para comprobar mis conocimientos… algún día existirán máquinas que se moverán con pura energía, y después existirán biomáquinas, que darán paso a las teomáquinas: la fusión final entre alma y creación.

“¿Teomáquinas?”, se pregunta el pequeño, a quien le parecía más monstruoso y pervertido pensar en unir el alma humana con una maquinaria. Se pasa el antebrazo sobre los ojos humedecidos de impotencia. El destello de paciencia infinita, de hambre de conocer el funcionamiento del universo, se restablece.

—Isaac, perdona si te pareció enérgica mi reprimenda, pero las cosas se dan a su debido tiempo. No quieras comer del fruto cuando la semilla, que te promete la cosecha, apenas y comienza a romper su tegumento.

—Maestro… algún día no estará aquí, y yo podré superarlo…

Bacon no prestó oídos a la insolencia de su alumno, o no quiso. En su lugar pensó en aquella tarde en el jardín del palacio imperial, cuando descubrió a Newton, aún más joven, levantando muñecos de lodo y dándoles nombre, como si fuera una deidad y aquellas sus criaturas a punto de cobrar vida, moverse y dispuestas a seguir órdenes. Fue la primera llamada de atención. “No se juega a ser Dios… apenas puedes comprender los razonamientos de tu mente”, “No se puede pretender insuflar el hálito a lo inanimado cuando no sabes qué principios obedecen”, le había explicado el mentor.

Su barba blanca y larga, su calvicie enmarcada por una maraña de cabellos plata y extensos, y aquella túnica desgarrada que lo hacían parecer un sabio demente que ocultaba secretos abrumadores, ya no le impresionaban. Newton llegó a pensar que aquella efigie enhiesta, pero descuidadísima, se debía a que su maestro escondía un tipo de conocimiento místico, peligroso, pero que algún día tendría su utilidad. No importaba del todo, porque él mismo desarrollaría sus propios sistemas, sus exclusivos saberes místicos y alquímicos, tan vastos y poderosos como los de aquel decrépito y petulante maestro.

—¿Teomáquinas? —se pregunta, insistente.

—¿Teomáquinas?

Y luego tuerce los labios, reprimiendo una carcajada amarga y de escepticismo.

14. La ciudad de las máquinas

2008-03-08T03:37:00.002Z

Gris, opaca, muerta. Grandes contenedores a manera de cubo almacenan a los regimientos de Roger Bacon. Son cubos donde los robots cargan de energía. Sólo así, podríamos decir que la ciudad presenta el mismo aspecto que una ciudad iluminada en la noche. Cuando los ejércitos cargan sus fuerzas, las terminales irradian destellos azulados, como la energía de alta tensión que salta de un cable roído.

Todos estos edificios están construidos con metales, de ahí su aspecto pétreo de ciudad-ruina. Si uno observa desde un plano elevado, la secuencia se repite escalofriantemente; y aunque están hechas en serie, da la sensación de que estamos ante un laberinto. Sólo en medio de la ciudadela un edificio esférico, con aspecto de cristal (aunque está hecho de metal) que funge como centro de mando de Bacon. Alrededor de esta construcción política, se levantan mazmorras que parecen velas derretidas. Su aspecto contrasta claramente con la perfección del globo. Digamos que el edificio esférico, levantado sobre una base elevada, está adentro de un cuadrado formado por las atalayas. Sin embargo, las torres no rebasan la majestuosidad del palacio de Bacon, sino que lo enmarcan, de manera que las puntas parecen filos amenazantes, espadas oscuras dispuestas a todo por defender los aposentos del científico. Ya sabemos que aquella morada de estilo gótico fungió bajo el imperio de Childeruco, El Estúpido, como un complejo de laboratorios, pero hoy en día más de la mitad de ellos son calabozos abandonados, consignados a arrumbar experimentos fallidos, robots defectuosos y visitas indeseables, como la de nuestros héroes, Muñoz y el Sir.

La esfera, centro de mando, resguarda a la gran máquina pensante, la Entelequia 1, molde esencial para producir en masa a los robots. La P.U.L.P. también cumple, entre otras, la misma función, pero éste no hubiera sido posible sin la primera invención de Bacon. En los sótanos de aquella magnífica pieza arquitectónica, edificada por la P.U.L.P., se esconde la nueva legión de androides, aunque aun en fase experimental.

Pues bien, volvamos a la ciudad. Si vemos desde un plano elevado, de ojo de pájaro, el centro de la ciudad, dominada por el vasto alcázar, nos daremos cuenta que se extiende por varios kilómetros. A su alrededor, dispuestas de forma secuencial, los cubos energéticos, en cuyo interior se conectan las terminales robóticas con la Entelequia 1, donde alimentan sus bases de datos y a su vez recargan sus energías.

Si volamos más alto, veremos que encima de estas simples construcciones un sistema de tubos que se interconectan formando una cuadrícula, por donde los robots se transportan de una Terminal a otra. El entresijo cuadriculado permite que las naves, precisas, puedan despegar de forma mecánica e impiden un ataque, pues sin un previsualizado preciso de la disposición tubular aérea las naves enemigas perecerían estrelladas. Además, los tubos pueden cargarse eléctricamente y crear una malla invisible de alta tensión. Cualquier iluso que atravesara la tela quedaría tostado, como una mosca.

Las plataformas de despegue, aterrizaje y carga, están suspendidas electromagnéticamente sobre los inmensos techos cúbicos, justo encima de las piletas donde los robots cargan batería. Eso permite que las propias naves se puedan recargar de forma segura y rápida. Los robots han aprendido a reciclar la energía, así que la ciudad fue concebida para que la electricidad viajara de forma cíclica por todos sus componentes, desde el procesador mismo de la computadora central, la Entelequia 1. Con ello, podría sospecharse que la ciudad tal vez es un robot final, y que los cubos inmensos, junto al palacio esférico y las atalayas, son sólo la gigantea espalda del monstruo, cuyas extremidades son construidas en el subsuelo de la luna. Sospechas infundadas.

Por cierto, si nos alejamos más, podremos fijarnos que innumerables navíos estelares recorren el cielo robótico, por encima del complejo puzzle de tubos. El recorrido, armónico, compone algunas figuras geométricas. Las naves van del rombo, al cuadrado. Después a una diagonal que lo atraviesa de esquina a esquina. Algunas veces puede ser un círculo o una elipse, que pronto es complementada por el radio. Se puede ver bien porque las naves destellan como estrellas, además de que dejan una estela de polvo luminoso. La coordinación es asombrosa, pero pasa desapercibida si se contempla desde cualquier punto de la superficie. Así es como está dispuesta y funciona la ciudad de las máquinas. Aunque uno nunca sabe qué secretos resguarda ni qué otras arquitecturas surgirán o desaparecerán.

13. El Ángel de las Arenas Rojas

2008-01-30T06:32:00.000Z

Lo vería más adelante, al captor. Sí, apenas intuía que algo no andaba bien en los desiertos de la magnánima Alejandría. Esa noche Euclides volvía su rostro conforme avanzaba entre la negra arena de la noche. Parecía que alguien más habitaba en aquellos remolinos persistentes. No importaba si apuraba el paso, daba la sensación de que el viento, incesante y cada vez más agresivo, lo anclara a un punto para que no llegara a su destino. La angustia, rara en él, era un indicio de que nada bueno podría pasar. ¿Y si fueron los sabios, aquellos desconfiados que ya comenzaban a hablar en su contra? ¿Si ellos, acaso, con su magia egipcia invocaron al demonio de las arenas para levantar sus murallas e impedir que llegara a donde tenía que llegar?

Increíble. Euclides se cubría la boca con una mano y volvía el rostro, entrecerrando los ojos. Cuando hubo avanzado por un tiempo indefinido hasta donde su intuición lo guiaba, pudo reconocer entre las ráfagas el cuerpo enorme de su discípulo, en posición de flor de loto. A los pocos metros tuvo la certeza de que era él. No acababa de llegar al sitio cuando el alumno ya había tomado la palabra:

—Maestro, usted me ha guiado desde hace mucho tiempo, me ha brindado la calma y la paz que tanto he buscado desde que he venido a los hombres, pero temo que mi estancia entre las arenas de Alejandría ha terminado…

—Mi discípulo, ¿ya te sientes preparado para ir a buscar las palabras del hombre?

—Maestro, sé que la naturaleza a veces confunde el mal con el bien y que es más confiable una línea recta que un acto, pero esta noche he tenido una desagradable visita, o ya no sé si fue visión.

Euclides permanecía de pie, con la mano en la frente de manera que le cubriera los ojos. Su discípulo seguía en plan de meditación.

—Cuéntame, mi discípulo, ¿qué te tiene tan consternado?

—Maestro, heme aquí postrado ante su poder y su inteligencia… asustado aún de la experiencia que esta noche ha guardado para mí… vi, maestro, venir de entre las arenas a un cuerpo contrahecho. De primera vista, asumí que la efigie era suya, pero conforme se aproximaba, noté que la criatura portaba dos poderosas alas en su espalda.

—Sería un sueño, discípulo, y los sueños no llevan a nada de provecho.

—Pensé que era sueño, pero ahora lo dudo. Era un hombre, Maestro, inmenso, como un cíclope, pero más amenazador y tétrico. Traía consigo una ánfora, Maestro, repleta de adornos geométricos.

El silencio estaba lleno de los golpes que la arena hacía al chocar con la corpulencia broncínea del alumno. Después de la honda pausa, retomó:

—Yo estaba en la misma posición en la que me ha encontrado, Maestro, cuando él vino hacia mí y me miró fijamente. Luego me mostró la ánfora y la hizo levitar entre sus dos manos extendidas, como un embaucador. La tomó de un extremo, con sus dedos enormes. Logré ver que tenía unas especies de garras. Su cuerpo era negro, y su vestimenta extraña. Una especie de manto que cubría su parte baja, desnudo de piernas y torso. Y esos ojos, Maestro, como de toro.

Euclides no se movía, escuchaba y analizaba cada palabra de su discípulo.

—En la otra mano traía arena roja. La vertía grano a grano en el interior de la ánfora. Mientras me decía que mi tiempo había llegado, que pronto caería como arenisca en las sombras olvidadas del cosmos. Masculló algunas frases en lengua incomprensible. No dije nada. Me advirtió sobre el mal de los hombres, de que tenía que hacerlos padecer. Que habría una historia sanguinaria y sin redención en todas partes si no los exterminaba a todos. Me advirtió que regresaría por mí, y que me encerraría en la ánfora si no había comenzado con la tarea que me había anunciado. Luego, voló hacia los cielos.

Euclides no creía ni una sola palabra. Tuvo que tomar un poco de aire y lanzar un suspiro de desaliento. Después pronunció:

—Los hombres, como los números, son lo que son. Querido discípulo, has de pensar que tu destino te ha hablado, y que si huyes de él lo evitarás. Las cosas están dispuestas para que pasen, no para que se abstraigan de formar parte del mismo todo. Nunca evadas las cosas que te buscan. Si te vas, estaré tranquilo que harás lo que te estoy diciendo y que irás al encuentro con lo definitivo. De otro modo, estaría decepcionado.

Esta vez su discípulo se incorporó. Un rechinido y un zumbido acompañaron el movimiento. La enorme figura recortada en contra de la noche y la arena sobrepasaba a la de su maestro. El discípulo dijo:

—Voy a buscarlo, Maestro, aunque mis dudas en contra de los hombres me vuelvan a carcomer. Espero que algún día podamos reunirnos en este desierto, querido Euclides.

Hubo un pequeño ruido de motor suave. Un remolino que partía de debajo de los pies del discípulo, que elevó las arenas negras de la noche en forma de columna, hasta tocar la misma luna. Así le pareció a Euclides, una ventisca eterna. El ruido cesó y adentro del remolino ya no había nadie.

12. Roger Bacon

2008-01-11T18:45:00.001Z

Cuando apenas comenzaba como filósofo, se apasionó por las ciencias y se alejó drásticamente del pensamiento tradicional de su época que subestimaba al pensamiento empírico aristotélico. Más allá de encontrar respuestas teológicas, lo que le satisfacía eran las conclusiones que tenían que ver con el poder de la experimentación directa. Por ello muchos piensas que sus investigaciones degeneraron en las artes oscuras de la alquimia, el lenguaje hermético y el esoterismo, actualmente prohibidas en la Tierra, aunque aún vivas en la incomunicada isla de Patmos y que en algún punto del libro deberemos de explicar.

En su juventud, conoció los sistemas teóricos acerca de las máquinas y los robots. También estudió de cerca algunos modelos experimentales que le parecieron insuficientes. Bacon se sentía frustrado porque le parecía que no se llevaba al límite la experimentación, causa por la cual la ciencia avanzaba a un ritmo lento.

Como no contaba con los fondos suficientes para llevar a la práctica lo que él deseaba, se aplicó a elaborar el modelo de una computadora pensante, que a la larga le valdría el nombramiento como asesor científico en la corte de Childeruco. Como primer proyecto, Bacon comenzó a reunir en las salas imperiales a los superdotados con el fin de que continuaran su legado científico. Aunque una de las materias incluía la práctica de la sabiduría alquímica, su cátedra comenzó a gozar de prestigio en todas partes. Se le nombró con distintos nombres: “El maestro místico”, “El sabio”, “El ermitaño”, “Filósofo de Máquinas”.

Aunque el cargo de asesor era simbólico y sus poderes administrativos casi nulos, la carrera meteórica de Bacon intervino en algo para persuadir al emperdor Childeruco y así aprobara los recursos necesarios que ayudaran a construir un inmenso complejo de investigaciones en la luna. El Emperador, que sobrevaloraba la inteligencia de sus allegados, accedió a la petición de su asesor, pues como muchos especulaban le había prometido producir de inmediato, una vez construida la máquina central y molde, un ejército imbatible de autómatas, fieles y de bajo costo.

Mientras Bacon se ocupaba de sus asuntos en la luna, un estudiante prodigio comenzaba a opacarlo de forma abrumadora. Su discípulo, Isaac Newton, mostraba cualidades sorprendentes para el estudio científico, sobre todo para la física. Cuando Bacon apenas había conseguido la aprobación de los recursos, Newton ya había publicado su obra magna y revolucionaria: la Philosophiae Naturalis Principia Matemática, y cuyos pormenores trataremos de explicar en otra parte más pertinente de estas aventuras. Se cuenta legendariamente que cuando Bacon partió a su estancia a la luna, dejó en su lugar al gran Isaac Newton. Childeruco, admirado por las palabras que Bacon le dirigía a aquel aprendiz portentoso, acogió sin pensar a Newton. Aunque nunca se hizo oficial esta versión, ni Childeruco nombró a un asesor suplente, corría el rumor de que Bacon y Newton hacían una mancuerna insuperable en la ciencia del nuevo reino.

La fama de Newton crecía conforme su obra era interpretada y conocida en todas partes del planeta, asombrando a los sabios y a los científicos. Para cuando Newton fue nombrado caballero, Bacon había al fin terminado la máquina central, después de once tediosos años. Pero el planeta estaba fascinado por las observaciones de su alumno superdotado. Bacon aprovechó las distracciones y produjo sin autorización un ejército de máquinas que pondría a disposición de Childeruco para diversos fines, entre ellos, la represión. Aledaño a eso, desvió fondos para montar un laboratorio clandestino en Siberia. Las malas lenguas aducen que Newton, convencido de que su maestro estaba intoxicado por el poder y la obsesión de unir capacidades mecánicas con propiedades biológicas, comenzó a conspirar contra él en la corte.

La gota que derramó el vaso fue cuando los robots se utilizaron para desterrar cualquier brote disidente y perseguir a los opositores del Emperador. En una de tantos enfrentamiento, el robot “molde”, la unidad abreviada P.U.L.P., desobedeció el comando directo del emperador, matando a medio centenar de manifestando desarmados. Newton, convencido de que las decisiones las tomaba su maestro, quien distorsionaba la mente manipulable de Childerulo, expuso sus argumentos en contra de la continuación del programa de las máquinas, satanizando las acciones de P.U.L.P., pero aún había resistencia en la corte.

Cuando el hijo de Childeruco huyó avergonzado a las galaxias en una nave interespacial, Newton convenció definitivamente al Emperador de cancelar el proyecto. No sólo eso, Childeruco prohibió toda práctica de la alquimia en su reino y acabó con la cátedra que Bacon había fundado. Pero el ex asesor estaba consumido por sus obsesiones y no desistiría. Se proclamó canciller de la zona oscura de la luna y declaró hostilidades contra la Tierra hasta que fueran independizados los complejos de las máquinas en el satélite. El reino aceptó y Newton fue ascendido al cargo de asesor en ciencias en la corte del Emperador.

11. Man on the moon

2007-12-29T05:36:00.000Z

La figura del anciano está rodeada por esbirros metálicos. Los robots lo resguardan bajo una poderosa formación militar. El sitio está infestado por aquel ejército en guardia perpetua. El viejo, que oculta su rostro bajo una deteriorada túnica de fraile, hace añicos la carta de la luna entre sus dedos mecánicos. Doyle se estremece ante aquella evidencia. Por años se ha especulado que el ex asesor científico de Childeruco, el místico Roger Bacon, ha permanecido como máximo líder del movimiento de las máquinas. Para nadie es secreto que había sido él quien impulsó las necesarias tretas políticas para hacer posible la instalación de aquellos laboratorios clandestinos en el lado oscuro de la luna, ni tampoco que Bacon había inventado al primer robot capaz de inteligencia artificial. Lo que impresiona a Doyle es que aquel viejo loco haya llevado hasta sus últimas consecuencias sus ambiciones experimentales, al grado de amputarse el brazo y conectarse a una extensión artificial. El ambiente no estaba nada bien… se percata del alarido bélico que las máquinas lanzan al reconocer que su amo ha apretado la baraja.

—Esto se pone feo, será mejor irnos, Sir…

Habían llegado casi obligadamente. La intención era regresar a la Tierra, pero la escolta de Matsui los forzó a ir hasta los dominios de los robots. La nave casi es derribada, cuando dos comandos voladores los persiguieron y les hizo varios disparos de intimidación. Cuando aterrizaron, fueron separados de su vehículo y sus armas y fueron pasados hacia la sala de recibimiento, donde Bacon ya los esperaba rodeado de su escolta personal, que parecía más bien un regimiento entero. Doyle se presentó en nombre del Emperador y le explicó que venían a investigar sobre la desaparición del Dypilon. Le mostró la carta del tarot que había encontrado en la escena del crimen. Una máquina lo llevó hasta el inmenso trono donde se encontraba el anciano. El silencio fue espaciado.

—¿Se burlan de mí? ¿Vienen hasta acá con la intención de averiguar sobre un hurto y la única prueba es una ridícula carta? ¿Qué no saben con quien están hablando? —gritó con voz de sintetizador.

—Señor, nuestra última intención es molestarlo, pero necesitamos alguna pista o sugerencia de su parte. No lo estamos acusando, sabemos su posición respecto a nosotros, pero debe saber que una máquina de usted pudo haber entrado rompiendo las paredes del museo. Tal vez fue una falla de alguna de sus autómatas o estamos equivocados, pero como en toda investigación debemos descartar posibilidades…

—Suficiente… —interrumpe—. Considero que sus hipótesis son una grave ofensa contra mis súbditos y contra mi investidura.

Comienza a escucharse un zumbido, como de armas láser.

—Señor, pedimos permiso para retirarnos…

—¿Permiso? —responde mientras se pone de pie y se carcajea.

Su rostro permanece oculto debajo de aquella espantosa túnica antigua. Tal vez Doyle no sabía, o tal vez por eso lo hizo, pero a Bacon se le responsabilizó de la expansión y malos usos de la alquimia por el mundo mientras estaba a cargo de su puesto de asesor científico. Después de la rebelión de las máquinas, las artes esotéricas fueron prohibidas por todo el Planeta, por lo que la referencia oscurantista de la carta del tarot le había irritado visiblemente. Bacon había enloquecido y despreciado a los humanos por su intolerancia hacia otras formas del saber. Aunque se había alejado del círculo de la alquimia, su empatía por la ciencia lo habían cegado y llevado a un grado esotérico todo su sistema robótico. Su brazo metálico delataba su desquiciamiento.

—Toda esta faramalla me parece soberbia de su Emperador incompetente. ¿Qué pensaría si le devuelvo el gesto y se entera que sus dos agentes han desaparecido de la faz del universo? No sé cuál sería el efecto, pero sin duda sería hilarante.

Acaba la sentencia, las alarmas en rojo retumban en el salón y al parecer más allá de las murallas de aquella fortaleza de mazmorras y calabozos. Los robots se dispersan por los pasillos y evacúan el área con gran sincronización. Bacon alcanza a dar la orden a un par de ellos para que traslade a Doyle y Muñoz a un calabozo mientras se ocupa de la contingencia.

—Es la máxima alerta, mi querido Muñoz… Sólo puede tratase de un ataque a sus bases, pero, ¿quién sería tan estúpido?

—No más que nosotros, Doyle, no más.

10. The Memory Remains

2007-12-21T21:55:00.000Z

Fragmentos fugaces. Despedazos. Tenebrae. Iridiscentes, a contrapared, las siluetas. Encarnadas, sombras. Humedad, decrepitud, pesada atmósfera ceniza. Ruido de resortes mecánicos, chirridos de compuertas de hierro abriéndose. O eso parece.

En un sótano oculto, en las mazmorras de la Luna, en la zona de las máquinas, entre cables torcidos, la computadora central está conectada al dispositiva que han traído del planeta Tierra. “Lo he extraído del Dypilon, encerrado en un verbo presocrático, en la alquimia de una espiral, invisible al tacto, pero evidente para los rayos láser”, dijo el amo. Sí, es un modelo antiguo, deteriorado por el musgo de los siglos, por los hongos del olvido y la bruma de la derrota. Pero ahí está, dormido se puede decir, esperando a ser abierto para develar sus secretos.

Se conectan. A través de los cables de fibra óptica, a alta velocidad, se transfieren los datos desde el Dispositivo hasta la máquina central. Imágenes guardadas en el banco de datos, en lo que parece una débil organización numérica, algo extravagante, basada en modelos pitagóricos. Tarea fácil para el cerebro hiperveloz de la computadora lunar. Los receptores abiertos, fluyendo de ida y venida, desde el pequeño modulo cuántico pasando y absorbiendo algoritmos para convertirlos en pulsiones y para que éstas se transformen en imágenes y palabras.

De ida:

Robots llegan a la Tierra: primer cargamento ordenado por Childeruco. Las máquinas antimotines asesina a una horda de manifestantes en contra de las políticas tiránicas del Emperador. Esos mismos androides son llevados a Siberia, en donde construyen un laboratorio subterráneo secreto. Algunos presos son llevados para trabajos forzosos y para fungir como conejillos de Indias. El Rey del Mundo no sabe que los robots han sido comandados por alguien para que edifiquen una fortaleza escondida en suelo ruso.

De vuelta:

Agua, aire, fuego, tierra. Sello de palabras, Logos. Arenas, un viejo maestro de las matemáticas, Alejandría, un hombre con un ánfora. Dypilon. Una pira, llamaradas, viento, el Nilo… Locura.

De ida:

Las naves van llegando a la Tierra, repletas de máquinas. Tú, computadora central, les das órdenes. En toda calle del Mundo deben estar presentes para detener a los sediciosos. Childeruco se muestra complacido por sus habilidades. Aunque ya ha comenzado a desconfiar y pide que detengan las producción de robots en la Luna. Ustedes ya tienen los planes hechos.

De vuelta:

Una ventisca sobre las superficies de las aguas de Rodas. Una fuerza no identificable perturba la isla. La mole arcaica permanece ahí, a la expectativa, furiosa, pero con miedo a la raza humana.

De ida:

No van a parar de hacer máquinas. Deciden no transportarlas a la Tierra, pero se niegan a cumplir las órdenes del Emperador. Childeruco pide que los robots sean desactivados y llevados de regreso al lado oscuro de la Luna. Llega Matsui al Satélite, a la zona de los templos. En las mazmorras, su maestro las prepara para invadir la Tierra. Ella, la mujer de la Tierra, los detiene con una extraña sugestión que llaman “magnética”.

De Vuelta:

Encuentra refugio en Éfeso, entre las pilastras dedicadas a la diosa Artemisa. No se ha extinguido en él la duda, ni la sensación de pena, ni la tristeza, ni el temor. Una fuerza no identificada, capaz de volverlo al polvo, lo sella adentro de una figura, y lo condena al olvido eterno.

De ida:

No podrán atacar, pero consiguen que la zona oscura sea declarada área independiente de las máquinas. Ella será mediadora o escudo. Relaciones diplomáticas, por el momento. En Siberia el proyecto avanza lentamente, pero de forma segura y clandestina.

De Vuelta:

El maestro matemático dice: “Aprende a ver las formas básicas, las proporciones y las medidas”. Otro: “Del agua, así mismo te saco yo”. El siguiente: “Yo te doy las palabras del aire”. Uno más misterioso: “Del fluir, y del fuego eres”. Otro: “Eres lo que no puede ser no ser”. Una voz: “Eres ilimitado”. Un ser: “De la semilla, de lo indivisible”. Más tarde: “De la mezcla, de cuatro raíces”. Y al final: “Como el círculo, así eres a mis ojos”.

De ida:

[La máquina central encripta aquel pasaje en la categoría de “juegos de palabras”, pero bajo la etiqueta general de Gametech, como si se tratara de un tetris o puzzle.]

09. Bienvenida hostil

2007-12-11T18:59:00.000Z

La mirada gélida de Matsui, casi ausente, indica que siente indiferencia por ellos. Minutos antes han descendido en el área de los templos. El recibimiento por la escolta de Childeruco es breve y fría. Doyle muestra sus credenciales para poder hablar con Keiko. Una vez ahí, ven la suntuosidad futurista, mezclada con una pesada nostalgia de la Grecia clásica. Las pilastras, los estaques, los frisos y las espirales. Las luces de neon tímidas, azules, saturan los aposentos de la bella artista, pero desentonan con el conjunto arquitectónico. Salta a la vista que se han esmerado por reconstruir la vieja Atenas. Muñoz se siente incómodo porque ella no logra reconocerlo. Aunque más bien luce como un zombie, como si su cuerpo fuera capaz de escucharlos, pero no su alma. El Sir muestra sus saludos respetuosos, de nuevo sus credenciales que lo identifican como un miembro de la corte, y pasea la mirada.

Permanecen de pie, mientras Keiko está sentada enfrente de un inmenso piano, encima de ellos, a unas cuantas escalinatas, en un templete especial destinado a su música. Muñoz observa cada detalle, como percibiendo que muy pronto terminará su visita. Doyle hace lo propio, mientras eleva algunas frases torpes y nerviosas. Muñoz no tiene idea de por qué han dado el matiz azulado a aquel templo que brillaría más con la propia blancura de las columnas.

—Venimos a que nos preste su amable ayuda… queremos conseguir un permiso para inspeccionar el área de las máquinas… más bien queremos entrevistarnos con su líder, en forma amistosa…

Matsui fija su mirada en el vacío. Muñoz, un poco exasperado, se siente inquieto por la extraña actitud de la anfitriona.

—A nuestro Emperador le gustaría mucho que nosotros pudiéramos entrar a la zona de ellos, y sabemos que usted, preferida de nuestro gran Childeruco, tiene la función de cónsul o mediadora —insiste Doyle.

Ahora le parece a Muñoz que Matsui no respira, que está muerta, que aquella efigie es un reemplazo, una especie de títere que un gigante manipula… un engaño y ellos han ido directamente a la trampa. Esconde sus manos en los bolsillos del gabán para tener al alcance su arma. Recuerda que tuvo que dejarla con los guardias.

—Esto no va bien, amigo —dice Muñoz, en voz baja.

—Los puedo anunciar, pero no llevarlos. Es tierra non grata —responde Matsui, con una voz dulce y melodiosa, pero con un dejo de congoja.

“Habla como si alguien le estuviera apuntando con un electrorifle”, trata de razonar el enmascarado.

—¿Por qué no nos puede llevar allá, si es que no es inconveniente saberlo?

Un silencio a punto de estallar corta las venas de Muñoz. No deja de estar atento a los detalles. Viéndolo bien, se dice, bien podría ser un mausoleo.

—Fuerzas que no controlo, que atormentan. Ni la música las puede ahuyentar, al contrario, pero… —Matsui deja colgada la última frase.

—Vámonos de inmediato, esto me da mala espina —insta Muñoz.

Doyle se mece la barbilla. Después se apoya en el bastón y hace el intento de salir. Pero no lo hace.

—Iremos —y camina hacia la salida.

A Muñoz le parece que el espacio que hay entre preguntas y respuestas es dilatado. Éste, ya inmóvil, mira fijamente a la mujer. Cabellos lacios y púrpuras. Unos ojos tristes, aplastados por el llanto o la angustia, o las dos cosas a la vez. Y la piel azulada, pero que se adivina de marfil. Y esa actitud que podría confundirse con soberbia, pero que en realidad es temor.

Afuera, los soldados de Childeruco se han alineado a manera de corredor, hasta la puerta de la nave de Doyle. El Sir camina seguro, como si fuera el líder de aquellos godos trogloditas. Muñoz lo sigue con la cabeza gacha, pensativo. El silencio se hace amplio. En la puerta reciben sus armas. Y uno de esos tantos godos, mimetizado entre la turba, les advierte, con voz enfurecida, que no regresen jamás. El resto de la tropa lo secunda.

08. The Machines

2007-11-30T23:11:00.000Z

Esa noche Matsui subió al escenario como si nada hubiera ocurrido. En el palco el Emperador del Mundo, Childeruco, ya muestra un semblante alterado por la tardanza. A su lado, Newton, frío, como ausente y parco. Matsui sube y se inclina. Muñoz la observa desde un costado, mezclado con los gorilas que la resguardan. Doyle, inquieto, se pregunta por su amigo. Decide concentrarse en el concierto que ya comienza.

—La manzana de la discordia, amigo —dijo Doyle, mientras maniobraba la inmensa nave que le había asignado el imperio para sus operaciones.

El detective se arrancó de sus recuerdos, de aquella noche donde había rescatado a la bella Matsui. “No me matará, verdad”, le había preguntado con una voz de ángel. “Estoy para protegerte”, le había respondido mientras le ofrecía la mano. Doyle volvió a repetir la frase y al fin logró que Muñoz volviera su conciencia al momento presente. El motor de aquella nave era imperceptible, pero no dejaba de resultar extrañísima esa sensación de suavidad. “Andas en el espionaje, viejo amigo, ten cuidado, el hombre es lobo del hombre”, pensó Muñoz cuando subió a aquel armatoste.

—¿Estabas pensando? Perdón, querido detective —pronunció el Sir, después de un silencio.

—No, no lo estoy, al menos no medito sobre cosas profundas. Sólo que la luna es un lugar hostil…

—Por eso, manzana de la discordia.

Doyle se mece la barbilla, como si calculara el impacto de sus próximas palabras. Muñoz ahora mira la carta del tarot con la misteriosa luna estampada.

—No sé si sabías…

—La disputa, la guerra de las máquinas, sí lo sé, fue un proyecto famoso de tu Childeruco demente.

—Formó parte de su reinado, pero no quiere decir que simpatice con sus locuras…

—Pero se adivina, ¡vamos! —dice Muñoz, mientras se recarga en su asiento de piel y observa detenidamente la carta, como si fuera a encontrar un mensaje oculto.

—En fin —concluyó Doyle, mientras exhalaba un suspiro breve—. Te contaba que la mal llamada “Guerra de las Máquinas” fue un puro efugio… Si recuerdas, nuestro Emperador…

—Tu Emperador.

—Sí, eso, amigo. Childeruco mandó construir robots para fines militares y de seguridad mundial, y decretó que se crearan y almacenaran en el lado oscuro de la Luna.

—Bien dicho, uso militar. Esos robots fueron creados para reprimir a cualquier opositor de Childeruco —aclaró Muñoz, con tono de sorna—. ¿Recuerdas? Muertos y más muertos acribillados en las rebeliones de París, Londres, Berlín, Nueva York, Tokio, Beijing. Esas máquinas infernales, dirigidas por un robot madre, igualmente demente.

—Pero fue un error. Los robots cobraron conciencia de que eran más poderosos y amenazaron a Childeruco. El Emperador tuvo que darles vía libre para que pudieran organizarse en la luna.

—Doyle, algún día vendrán por nosotros, lo sabes bien. Preparan algo y eso no será bueno —advirtió Muñoz, monótonamente.

—Puede ser. Intuyo que quien robó el Dypilon fue una máquina de esas, pero es raro, porque los robots nunca se han interesado por el arte.

—Tal vez hasta hayan descubierto el existencialismo.

—De cualquier modo, Matsui, a quien Childeruco profesa un extraño respeto, fue nombrada embajadora de la luna y es lugar neutral, al menos la zona de templos, que es el lado claro, el que nosotros vemos.

—¿Tú crees que la máquina central sea la responsable de todo este acertijo? ¿Qué me dices del hombre que me dio esta baraja, y de la baraja que encontramos en el museo?

—Por eso te digo, mi querido detective, que me cuesta trabajo culpar a un robot del hurto del Dypilon.

Muñoz frunce el ceño debajo de la máscara. Siente un escozor interno al imaginar que la máquina central aún no ha sido desmantelada.

—Dijeron que la habían destruido. Esa era una de las condiciones para que el reinado de Childeruco cediera el lado oscuro de la luna a las máquinas —explica Doyle, como adivinando las meditaciones de nuestro detective.

—Puede ser, Sir.

—Y por cierto, viejo detective: “La máquina es lobo del hombre” —sentenció.

07. El arcángel de los hielos

2007-11-21T22:52:00.000Z

Río Hudson, Nueva York, tiempo presente

Hundió la mano en la orilla. Sentía el frío del invierno, pero también presentía las aguas cálidas del amazonas; podía palpar la piel escamosa del cardumen; la turbulencia de las aguas dejadas atrás por las ballenas. Nadie puede ver a la figura extraña que está inclinada entre las peñas. Las nieblas de pronto se han elevado alrededor de la ciudad.

La silueta parece descansar. De pronto si uno mirara de lejos tendría la sensación de que la sombra, apenas recortada entre las brumas, es parte de un cuadro paisajista. Viendo bien, el tiempo y el espacio parecerían detenidos. Pero el humo flota lentamente, se eleva o gira entorno a la presencia que aún sigue entre las rocas.

Es claro que busca algo. Nadie en su sano juicio permanecería con la mano sumergida, en el frío de la madrugada. Aunque lo último que uno pensaría sería eso; más bien tendríamos que reflexionar en que la espalda de aquello asemeja un peñasco, como si fuera la curva vertebral de un atlante. Por si fuera poco, en esta escena que pareciera on mute, si el testigo hiciera el esfuerzo por escuchar y discernir los sonidos podría encontrar más indicios.

Aunque el ruido de las marejadas se van incrementando. Podría ser que la turbulencia del río incrementa en relación al tiempo que permanece sumergida la mano de la efigie. Cómo saberlo. Pero si se discriminan sonidos, tal vez podamos distinguir que la presencia respira con tal fuerza que parece una bestia. Nada humano podría exhalar aire con tanta ferocidad. Por eso se puede dudar de que esa cosa produzca este sonido casi de fuelle de ballena. Aunque su ritmo constante lo delata.

Pero yo, que narro dicha historia, sé que sí es un ser viviente, aunque si este juicio implica que sea mortal dudaría en llamarlo así. Mejor dicho: es algo animado, un ser. El tacto recoge las temperaturas de todos los mares del planeta. También registra las criaturas que hay en él. Va separando las percepciones, las innúmeras, desde las cualidades de un simple átomo de sal hasta la misma estructura ósea de una foca o un tiburón. A estas alturas podemos decir que está buscando algo. Por lo mismo, la criatura se dice a sí misma:

—¿Dónde te encuentras?

El río, alborotado, comienza a sacudirse con más violencia. Él recibe nítidamente la temperatura de los hielos del Polo Norte. Separa la textura de los átomos con avidez. Ensaya extender su tacto hasta las profundidades del agua congelada. Presiente que ha encontrado lo que busca. A pesar de llevar varios minutos en esa posición, los segundos avanzan en cámara lenta. De pronto, en lo más negro de los pentanos árticos, reconoce su hallazgo.

—Justo en el sitio adecuado.

Se incorpora. Sí, ahora es seguro sacar conjeturas. Más de dos metros de altura y una corpulencia dinosáurica. Camina lentamente por la vereda. El agua ha vuelto a mecerse como si un viento sedoso acariciara la superficie. La niebla se disipa, se abre. La cabeza de la aparición se diluye como pintura en aguarrás. Aunque si los testigos, que no hay, voltearan al cielo gris podrían verlo emprender el vuelo como un meteoro invertido.

06. Claroscuro en concierto

2007-11-17T05:03:00.000Z

Keiko Matsui cumple apenas sus 18 años. Se prepara en su camerino para ejecutar en el escenario más importante del mundo, ante un público exigente y conocedor; pero que sin duda la ama, la ha aclamado, como si fuera una diosa esotérica de la Grecia arcaica. La nueva Safo, la inquebrantable Artemisa. Aun tiene nervios, y miedo. Presiente que los cuervos llegarán a ese lugar, entrarán y la atacarán. Pero sabe que nunca ha pasado esto. Intenta que sus traumas infantiles se vayan. Cuando hace cantar al piano, debajo de sus ojos cerrados se concentra en la luna, en el resplandor plateado. Respira profundo y dobla sus dedos, meditabunda.

El teatro del centro de Londres está desbordante. Se espera que aparezca en cualquier momento el insigne Childeruco IV, el flamante emperador de la monarquía mundial. Sus detractores le apodan “El Estúpido”. El rey no sabe o ignora que así lo llaman sus enemigos. No se espanta. Muchos también le recriminan su falta de emociones humanas, su decidida incompetencia. La huida de su hijo se ha visto como prueba irrefutable de su inutilidad y de su falta de habilidad para solventar sus problemas.

Sir Arthur Conan Doyle, elegante, permanece en su palco, justo enfrente del Emperador. Ser el encargado de las investigaciones de arte para el imperio tenía sus ventajas después de todo, más si como él ansiaba escuchar en vivo a la exquisita Keiko Matsui. Ha reservado el asiento vacío a su inseparable amigo.

Camina por los pasillos alfombrados, afinando su sentido del olfato en aquel coctel de perfumes finos y aire purificado. A pesar de que su gabán es de lujo, desentona. Se puede reconocer en su figura a un detective. En la entrada no tuvo problemas. Pensaron que pertenecía a la guardia de Childeruco, aunque llevara esa máscara negra.

—Hay cuervos en los cables de alta tensión. Hasta ellos vienen a alabarla.

Dice Muñoz al llegar al palco. Doyle se sorprende de las palabras de su amigo.

—¿Metafóricamente?

Muñoz sonríe, pero la máscara oculta su gesto.

—Al parecer habrá algo excelso esta noche.

El Sir mira que en los palcos cercanos, justo a mano izquierda del Emperador, llega la figura imponente de su asesor científico.

—Mira Muñoz, ¿reconoces a aquel sujeto?

—Me parece que lo he visto, pero no estoy seguro.

—Es el asesor de Childeruco. Sir Isaac Newton. Se dice que posee una colección inmensa de arte griego original. No lo dudo. Sospecho que no sólo es consejero de ciencias de su majestad. Tantos lujos me parecen excesivos.

—Todo en la era de ese rey es excesivo, Doyle.

Doyle mira fijamente al asesor. Newton deja su lugar, tras ser llamado por uno de los guardias armados del rey.

—Hazme un favor. Ve a dar una ronda. Sospecho que algo no va bien.

—Parece. Hay quince minutos de retraso, algo no funciona. Los cuervos nunca auguran algo bueno.

Matsui contempla a través de su ventanal las siluetas de sus cuervos. Triste, asustada acaso, decide que es tiempo de salir a escena. Pero no va a ser tan sencillo. Muñoz logra colarse. Piensan que forma parte de los guardias. Escucha un grito desgarrador. El ruido proviene de un camerino. Un pasillo oscuro con una docena de puertas, tras bajar algunos escalones. Raro que nadie vigile esa zona tan importante del anfiteatro. La escasa luz, sin duda parte del plan. “Ni una rata aquí, o una muy grande”, se dijo mientras seguía los gritos sofocados de auxilio. Al fin: “Matsui”, inscrito adentro de una luna plateada en la puerta. Definitivo: desenfunda su arma, dispara a la cerradura y empuja de una patada la puerta. Más rápido que sus reflejos, una mole espectral lo ataca y de un golpe lo arroja contra la puerta de la habitación contraria. La rompe bruscamente, sin dejar de apretar el arma y con un rictus de sorpresa y dolor.

Es como una bestia. Nomás puede observar sus contornos, como si fuera un hombre hecho de rocas. Da la impresión de que porta una máscara tipo minoica. Pero en lo claroscuro de aquella atmósfera, tumbado y doliente, se le dificulta ver con detalle. Apunta lentamente hacia la inmensa cabeza y dispara. El rayo lo carboniza ante su rugido de espasmo. La presencia cae como deshecha, como si fuera un montón de piedras amontonadas. Se incorpora con dificultad y corre hacia el camerino de ella. Se da cuenta que ha pisado lodo. “¿Barro?”, se interroga a sí mismo. Matsui, temblando en una esquina, llorando como una niña. Es una niña. Mira a Muñoz, su máscara agria y de desesperanza y cree que viene a segar su existencia. Él se arrodilla ante ella.

—Estás a salvo conmigo.

05. Viaje a la Luna

2007-11-14T04:08:00.000Z

La luna: en el lado oscuro se ocultan una serie de laboratorios culturales, construidos con el fin de desarrollar tecnología de punta y crear con ella al lector ideal. En la parte visible se han erigido varios templos kitch, cuya distribución dan la apariencia de constituir las líneas de un perfil humano, como si fuera una moneda. Desde la Tierra se puede ver la vasta efigie de Childerico IV, rey godo que ha restablecido ante la ONU el régimen monárquico en todo el orbe.

Se cuenta que su hijo, Childerulo, avergonzado por el fascismo del padre, decidió escapar junto con sus vasallos a las profundidades del universo. Desea encontrar el vórtice que le permita viajar por el tiempo y evitar así que ocurra el enloquecido afán del rey godo. Muñoz sabía bien la leyenda, pero no la creía. Al fin y al cabo, el maquiavélico Childeruco IV no estaba tan chalado. Había cedido la luna a un grupo de artistas, una nueva cuna del arte, solía decir.

No podía ser tan bueno. Los escépticos hablaban de que Childeruco había utilizado el lado oscuro para producir armamento atómico, cibernético y robótico. En las tenebrosas mazmorras, se aducía, científicos dementes llevaban a cabo experimentos genéticos para concebir al lector total, perfecto. Un ser diabólico, si existiera, apuntaba Muñoz, como si fuera experto en teoría literaria. Lo único cierto es que Conan Doyle, el Sir, trabajaba desde tiempo en la corte de Childeruco. ¿Su trabajo? Cazador de reliquias. O espía, si se piensa mal. No le interesa.

—Los vasos en sí son comunes. Pero mira bien éste, amigo —le puso frente a sus ojos la foto ampliada del ánfora de Dypilon.

—¿Qué tiene de especial, Doyle? A mí me parece igual que todos los de la época. Pero sin espirales.

—Y así es. ¿Te has puesto a pensar que la espiral de Arquímedes se parece bastante al yin yang?

Muñoz miraba al vacío, pero sostenía una taza de café. La luz lunar que entraba por el tragaluz le daba un aspecto espectral a su máscara, debajo de su sombrero de detective.

—Doyle, le das vueltas a las cosas. Se le llama espiral evolutiva-involutiva. Se sabe que algunas culturas se servían de ella incluso para marcar el calendario. El sol y la luna se persiguen en espiral. Pero ¿a qué tanto? Bien pudiste leerlo en cualquier tomo apolillado, pero hacerme venir hasta acá por eso, suena descabellado.

—Toda la energía permanece en movimiento, faltó añadir. Cosa esotérica, supongo.

—¿Por eso te fuiste a África, amigo? Vaya que te apasiona ese campo. Pero ya dime, ¿qué tengo que ver con esto?

—Mi benefactor, un hombre importante y cercano a Childeruco IV, me pidió que investigara el asunto y pensé en ti para que me ayudaras.

—¿Benefactor? —dijo Muñoz, molesto.

—Es alguien poderoso, amigo. Un científico. Sí, amigo. Cortaron con láser la entrada del Museo. Se trata de algo grande. Aunque no tengo idea qué tiene que ver con esto una vasija antigua.

Sacó un cigarrillo, lo encendió pensando en todo el fárrago de información. Sabía que había más. Vasijas, espirales y yin yang, experimentos en la Luna… mucho asunto para un rutinario robo de arte. Preguntó:

—¿Algo qué ver con el lector total?

—Puede ser. Nos entrevistaremos con Matsui en la Luna. ¿La recuerdas? Supongo que sí —esbozó una risa sarcástica.

Los acordes, la música de aquel prodigio recorrió cada sinapsis de sus neuronas reorganizándose. En pocos segundos ya imaginaba aquel rostro blanco, aquellos cabellos azulados, sobre sus hombros de marfil. No es humana, muchos pensaban. Él también. Mariposear en el fondo del estómago vacío.

—Encargada mítica del satélite. ¿Cómo no saberlo? Ha renunciado a la música desde hace tiempo, aunque me niego a creerlo. En su mente ha de conspirar su arte.

Matsui, después de su carrera meteórica, había alcanzado tal fama que a los veinte años fue nombrada embajadora en la Luna, como una verdadera reina rigiendo sobre su propio planeta. A partir de ahí, renunció a todo proyecto musical para enfocarse a construir, a imagen y semejanza de la Grecia clásica, una nueva tierra donde el arte fuera el único credo. Doyle miraba con seriedad solemne a su amigo. Se puso la pipa entre sus labios polvosos. Con algo de ininteligible, dijo:

—Aunque… yo también tengo una… —deslizó un naipe maltrecho, con la misma imagen de la baraja de Muñoz.

—La luna… ¿Quién te la dio?

—La encontré donde debía estar la vasija de Dypilon.

El detective enmascarado dejó ir la mirada hacia la luz que se filtraba, casi involuntariamente. Era necesario ir a ver a Matsui, quizás tenía algo qué ver con toda esa maraña. Habría que empezar a tirar de la madeja, como se hala el extremo de una bola de estambre. Doyle descansaba la barbilla entre sus dos manos entrelazadas, como meditado sobre un asunto mortal. Entonces abrió la boca oculta detrás de sus dedos enredados:

—Muñoz. Puede que no salgamos con vida.

04. El enmascarado

2007-11-10T01:54:00.000Z

Museo Nacional de Atenas

—¿Por qué me envías esta baraja, canalla?

—¿De qué me hablas, tierno Muñón?

—No juegues Doyle, no conmigo.

—No entiendo qué me quieres decir.

Muñoz sorbió de su taza. Permanecía sentado, del otro lado de un escritorio polvoso.

—Los problemas políticos carcomen al planeta —glosa Doyle, para variar de tema.

—¿Y crees que me importa?

—Por eso te mandé esa carta y esa foto, la de la vasija con espirales grabadas en él.

—Las espirales son un ornato propio de este tipo de vasijas, incluso en algunas construcciones jónicas era imprescindible, casi como los códigos de barras.

—Pitagóricos denuedos, como dices tú, Muñón.

—Soy Muñoz, canalla.

—Soy Doyle, Muñoz.

Ambos permanecían impávidos. Muñoz abrió su gabán, extrajo una carta, y la lanzó sobre la mesita improvisada.

—¿Y qué es esto? —preguntó Doyle.

—Viejo amigo, sé que te encanta el misterio y todo eso, pero no juegues conmigo. Tú enviaste a alguien a que me la entregara.

Sir Arthur Conan Doyle lo miró fijamente, como intentando congelar el gesto adusto de Muñoz.

—Ábrela, entonces.

El Sir inglés tomó el sobre doblado, arrugado y sucio. Aquel empaque maltrecho denotaba que aquel individuo había estado sopesando su origen, quizás angustiado. Extrajo de él una carta de tarot. La luna.

—No soy tan burdo. Me conoces bien. Si quisiera ponerte trampas, eliminarte, o jugar contigo, tal vez me sentaría a escribir un nuevo volumen de Sherlock Holmes. No fui yo.

Lanzó el sobre a la mesa, justamente al alcance de su amigo. Aunque se adivinaba que un pensamiento turbio recorría su cerebro.

—Era un sujeto parecido a ti, al menos como tú cuando vivías en Londres —dijo Muñoz.

—Deberíamos ponernos a estudiar el caso que tenemos ante nosotros. Alguien ha robado la vasija de Dypilon.

—¿Qué piensas sobre ese misterioso sujeto en el café, y qué me quiere decir con esta carta? —cuestionó Muñoz, con la mirada ida.

Doyle se recargó en el respaldo de su silla ajada, desesperanzado. Apoyó su codo en el bastón. Muñoz fijaba la vista en el papel deshecho.

—Es una carta de falsedad —explicó el caballero británico.

—Doyle… ese sujeto me inspiraba familiaridad, pero fue un lapso.

—¿Familiaridad?

El inglés hizo una pausa y miró los ojos atentos de su compañero, escrutando el sobre. Le pareció que era una broma o, más bien, un mal sarcasmo del detective. Un hombre que se había aislado de todos, que vagabundeaba, que parecía irritarse ante la idea de sentir empatía, no podía experimentar una sensación de pertenencia hacia alguien que apenas vio.

—Muñoz… desde que usas esa máscara, no he vuelto a ver tu rostro inocente.

El silencio escolta el paso de la luna en ese hemisferio de la Tierra.

03. Matsui

2007-11-07T05:49:00.000Z

Puso la última pieza. El rompecabezas iluminó su febril cerebro de niña. Ahí estaba la luna, mítica, blanca, contundente como un nota musical. Y ahí su frágil rayo, sobre la piel del piano. La pequeña corre hacia el instrumento; sentía un desesperante impulso por dedicarle otra más de sus ejecuciones a su princesa.

A contra luz de la azotea, descansa la silueta del telescopio. Si fueras más curiosa, si no te obsesionara la luna al grado de la excitación, podrías percibir las pequeñas volutas en espiral que hay en las rejas exteriores de la ventana. Pero mejor pasea los dedos sobre la dermis del marfil. Elegante, con los ojos cerrados, para verla flotante entre las nubes, tímida, torneada e intensa.

Siente fluir el calor de los dioses, de la misma creación. Comienza a elevar los sonidos del piano. Un delicado desliz de los dedos, como acariciando la cabeza de un recién nacido. La cadencia, lenta, acompasada, emulando el despacio caer de su majestad en el alba. Después, los dedos recorren con avidez paulatina las teclas. Las notas ascienden, persiguiendo las nieblas heladas del disco astral.

Adentro de sus ojitos, atrás de ellos más bien, la tibieza se vuelve calor. Así debe sentirse la voluntad de crear un universo, otra realidad, pero perfecta; sin aristas, ni torceduras, ni ambigüedades. Los dioses embebidos, atrapados en la música, eternamente. Por eso algunos de ellos danzan, o se baila para ellos. Matsui está colmada de un sentimiento amoroso, distinto, único, irrepetible, pero adentro de ella, invocado por la ejecución y la visión interna de l cielo nocturno.

Pero de pronto el chasquido del cristal picado del ventanal. Y el desliz de tus dedos sobre las teclas y el fin de la melodía. También tienes adentro de ti a ellos. Dejas correr un minuto, segundos, no tiene idea de cuánto tiempo pasó. Se levanta y va lentamente a asomarse. Ahí, sobre los cables de alta tensión, los cuervos; invocados, prestos a oírla. Pero las siluetas son macabras. ¿Por qué acosar a una niña de doce años? En algunas culturas los cuervos son las almas en pena. ¿Qué tiene que ver con aquella? Siente que su inocencia ha sido raptada.

Acepta que las primeras veces que se percató del efecto de su música, experimentó sensaciones indecibles. Era extraordinario ver aquellas siluetas anegadas sobre los postes, atentas a su arte. Pero cuando escuchó que uno de ellos picaba el cristal, como queriendo entrar, le aterrorizó la idea. Además, ¿cómo es que escuchaban sus melodías si la ventana permanecía cerrada? Matsui temblaba, de miedo y angustia.

Las aves agoreras permanecían atentas escrutando con sus ojos vacíos la infantil efigie al pie de la azotea. Corrió las cortinas y se acostó en su pequeña cama. Se cubrió con el edredón completamente, como si quisiera volver al útero de su madre. Pero ahí, adentro, sintió que su carne comenzaba a derretirse, que se quedaba en huesos. Tuvo que llevar sus manos a su rostro, pero le pareció tan famélico, que corrió hasta el espejo del corredor. El reflejo opaco la tranquilizó. Todo estaba normal. Cuando iba a volverse para andar hacia su cama, Matsui pudo ver un rostro agujerado por una enfermedad amoratada. Sí, era un muerto, o la aparición lejana de un penitente, o el mismo demonio. No gritó: sólo va hasta su habitación, saca de una caja de madera una cuerda vieja para piano, y la enrolla alrededor de su muñeca. Comienza a halarla con tal presión y frecuencia, que amorata y hiere su carne. Matsui llora, porque había entendido que la música era su maldición. A lo lejos los cuervos hacen ruido, como burlándose de su lunático émulo de evasión.

02. Génesis euclidiana

2007-11-02T20:13:00.000Z

Alejandría, siglo III A. C.

Los rayos del sol se doblan sobre la superficie del Nilo, refulgente y cegadora. Sus ojos entrecerrados se fijan en el rojo crepuscular en las pilastras. Su cuerpo frágil parece a punto de quebrarse ante la ventisca súbita que se ha levantado. Sabe que no es sueño; está seguro que debe acercarse a la orilla, andar hacia afuera de la ciudad, encontrar las arenas doradas de Egipto, adentrarse al acomodo de los elementos. Eleva la mano para protegerse de la iluminación y el viento. Avanza meditando por el fresco curvear del Delta. A lo lejos, los esclavos trabajan en la isla de Faros, como hormigas.

Pequeños remolinos surgen más allá de las dunas, como si fueran una parvada de aves incendiadas. La vieja tentación de unir “puntos” indefinidamente, con el antiguo afán de las formas perfectas. Así son las partículas de arena. Cubre su cabeza anciana con el antebrazo, para evitar que el polvo entre en los ojos. A veces el crepúsculo puede causar el efecto de montículos sangrientos. Más cuando se camina tan pegado al juego de espejos del río. La luz refractada, en incontables vértices, como atando la percepción con la longitud y la expansión.

Aún piensa en ángulos, en la segmentación del espacio en partes perfectas y medibles. El punto, aquella abstracción, y las líneas, conjunto de aquéllas. Es simple el camino al mundo de las ideas. La esfera nocturna. Pero la ves enrollada sobre si, espiritual, profunda. Todas las figuras, vivas e inanimadas, crecen con los principios geométricos incrustados en sí. Recuerda la espiral del capitel, inminente, instruyendo a los mortales sobre los secretos fundamentos de los planos.

Si se pudieran ver las raíces del cosmos, sin duda serían una proyección de puntos. Porque en donde sea los ángulos, las líneas, los radios y los números se igualan en armonía, como una música silenciosa. Como la acallada admiración en el templo de los sabios. Aunque no cree en la magia egipcia, respeta la cosmogonía de los elementos. No por irracional, sino porque la mirada de su maestro Eudoxo parecía una amalgama de los cuatro.

“Cosas que son iguales a la misma cosa, son iguales entre sí”, sentenció esa vez. Trataron de revelar la alquimia de aquella frase; sólo quedaron fríos, petrificados ante lo que había hecho tu mano. Sobre las arenas negras y quemadas, marcaste un círculo. Tu dedo no tocó ningún grano, pero tu mente sí. Todas las formas están contenidas en las otras. Una imagen contiene el recuerdo de los otros objetos. El universo es igual a sí mismo; es uno. Das la espalda al río, en un ángulo recto, y prosigues. En eso consiste lo hermoso: en contar las innúmeras formas descritas por cada criatura. De pronto un giro, el tercio de un círculo, una curva tímida; o la fiera justa del ángulo agudo.

Bien sabe que busca lo mismo que vislumbró en el templo. Un hilillo que salía de la circunferencia, color llama, color esmeralda, color arenisca clara, incoloro; vináceo por los matices de la tiniebla. Anda, indiferente a la silueta irreal de Alejandría. El viento comienza a elevar remolinos. Cubre el rostro. Siente que habita adentro de la tibieza de un latido. El aire gira violentamente y abate los bordes de su túnica ajada. Lo atraviesa. Entre las arenas aún fúricas, surge una especie de cuerda, sobre la superficie, como la cola de una serpiente enterrándose. Asemeja al círculo, el que dibujó ante los sabios. Tira del cordel, para sacar del fondo alguna geometría. Devanada, una espiral gira sobre sí misma en la superficie de las arenas, como absorbiendo sus mismas dimensiones, atrayéndolas al centro. Es como un lazo que desciende hacia el infinito de una tierra movediza. Se escucha la colisión, el estruendo; un relámpago de cuatro sustancias. Tu mano no suelta aquel hilo precioso. Se atreve a seguir tirando. Un bulto, o un simulacro de ello, o una efigie, o una representación, o el sueño de una sombra… al fin, una silueta ingrávida, exhumada y al aire, como si hubiera estado aguardando su fisonomía en el centro de la espiral, liberada… “Cosas que son iguales a la misma cosa, son iguales entre sí. Tú no”.

Capítulo 1, La Luna

2007-10-25T02:37:00.000Z

01. La naturaleza contraria del devenir

El tiempo: una línea recta, principio y fin, unidos de extremo a extremo; no, te fijas, no puede ser así: entonces una maraña, como las quebradizas que se expanden sobre un vidrio roto, desde el centro, big bang, desde ahí surgen en distintas direcciones, curvas y torcidas, simultáneamente; incluso, te das cuenta, concebido así, hay una conexión centrípeta; tú quieres imaginar un plano en donde los puntos estén dispersos, como los granos de un mandala desbaratado; una partícula flotante por allá, otra allá, y otra más allá, sin tocarse, independientes, como si pasado, presente y futuro estuvieran siendo al unísono; pero el espacio, sí, incluso el espacio los conecta y los perturba. No se pueden imaginar cosas sin espacio, pero sí un espacio sin objetos.

La carta amarilla vibrante entre tus dedos. La misma mesera limpiando la bebida desfondada. Un sujeto permanece en la barra de la cafetería, como una estatua. Extraño, porque su porte de alcurnia no es para andar en aquella taberna light. Su gabardina, costosísima, y esos zapatos de piel de tortuga. Sorbo de café lento, sopesando las calles de la metrópolis, grises bajo la masa aburrida del cigarrillo acabado.

“Querido señor Muñoz, le mando un boleto de viaje y dinero como adelanto de su pago. Necesito su presencia en Atenas. Suyo, su amigo A.C.D.”, el truco barato del dinero y el detective pobretón, en banca rota. Eso pensaría cualquiera, pero la foto polaroid es inquietante. Una vasija con inscripciones jónicas. “Me hubiera dedicado a la abogacía”, se reprochaba Muñoz, mientras se llevaba el segundo cigarrillo a la boca. Sus labios torcidos, desubicados ante tales patrañas.

Te percatas que tiene un aire a acaudalado, de esos millonarios locos que te contratan para conseguir ciertas rarezas arqueológicas. Te recuerda tu último fracaso: el cáliz de Hitler. Si, si tan sólo tuvieras la certeza de que existe. “Hay documentos que hablan, pero son puros chiflados los que lo han admitido”, te tranquilizas. Ya es hora de ir renunciando a tus deseos. Así terminan todas las historias, menos las infantiles, con un sujeto reprimido y resignado. Así eres tú. “También las infantiles”, murmuras.

Imaginas que ese hombre del gabán elegante se volverá hacia a ti y que no tendrá rasgos. Plano, así sin marcas genéticas, bueno, más bien con la singularidad de no tener nada, enfático por ello. Intentas reconocer su cara, pero esa nuca cubierta por aquel sombrero innecesario de mafioso no te ayuda. Si siguiéramos la lógica de un universo de vías simultáneas, no bifurcado, por debajo de la débil hoja de lo que es, correría la manifestación de lo contrario. Si, el doble funesto, la contrapartícula. “Si se juntan, ocurre una explosión”, te dices.

Quizás debieras tomarle la palabra a quien se dice ser tu amigo, al tal A.C.D. Vamos, aún no estás acabado. Quizás la intriga de esa aparente acertijo de la vasija o vaso griego te lleve a otros receptáculos, a otras concavidades y quizás hitlerianas. Además, serán más vacaciones que trabajo: piensa bien, un montón de anticuaros y arqueólogos adinerados, discutiendo el origen de aquel vaso y preguntándote por documentos que avalen la existencia de otros parecidos a éste. Pero si eres amargado, como sé que lo eres, entonces imagina que esas fotos son la única pista de un robo y que te asignarán otro caso parecido al del jarro nazi, y quizá tengas que ir a investigar a algún paraje exótico, tipo Serbia o Beirut.

La chica pelirroja se aleja con los utensilios de limpieza, después de limpiar la sustancia derramada por el desafortunado accidente. De seguro la culparán a ella y no al íntimo deterioro que el tiempo conjura. Música de piano, de pronto. El dueño se cree intelectual, de seguro. Fantaseas: el hombre del abrigo, sin volver el rostro, extiende su brazo y apunta con un par de dedos hacia el vidrio roto y la leche vertida. De pronto la entropía retrocede y reacomoda el tiempo pasado de aquel vaso, como si devolviéramos un video. Restablece la integridad a lo roto, pero no a tu conciencia. Te das cuenta que lo hizo, así nomás, con sus manos, como si fuera Dios creando el cosmos. Pero él, arrastra la silla sin hacer ruido, para levantarse e irse. Ves que no ha consumido nada y que la barra del café está libre.

Pruebas a mover el brazo y das un sorbo, desafiando la parálisis que creías se iba a apoderar de tu cuerpo. Pero ya lo tienes frente a ti. Pasa rápidamente a un lado, en el momento justo que la cafeína golpea suavemente tu paladar, y la taza bloquea el giro de tu rostro. ¿Coincidencia? Va, ni si quisieras haces el esfuerzo por voltear a ver quién diablos es aquel fantoche. Ni las manos, ni los dedos, ninguna seña, salvo su antagónica semejanza contigo. Y ahí está, como magia, enfrente de ti, un sobre. “Para el señor Muñoz, detective arqueológico”, escrito con letra y tinta anticuada. Y sí: sellada con cera, bajo la letra M. Quieres moverte, perseguirlo, pero no puedes ponerte de pie o no quieres hacerlo… ¿entiendes? Ambas explicaciones parecidas para dos universos posibles, ante la evidencia de quedarte como una piedra pesada.

Gametech

2007-10-25T02:26:00.000Z

Gametech es una novela que he venido escribiendo desde 1998, pero la investigación, al igual que otros proyectos, me han impedido culminarla; sin embargo, ya estoy cerca. Espero que el blog me ayude a tomar más velocidad y escribir, de perdida, un episodio diario. También confío que usted, amable y atento, se interese por el tema o me sugiera algunos detalles o correcciones.

Este libro mezcla distintos personajes y periodos históricos, fusionando elementos del manga y anime. Por ello, no les extrañe ver a Francisco de Quevedo partiendo en dos a un zombie, o a Yukio Mishima combatiendo contra una horda de autómatas. Formalmente, esta novela estará integrada por 3 partes, cada uno con un promedio que va de las 130 cuartillas a las 180. Publicaré un episodio por post, a sabiendas que cada capítulo está compuesto por 14 ó más episodios. Cada libro está compuesto por 8 capítulos, aproximadamente. Espero les agrade.